Doscientos son...;

Doscientos son los soldados

que murieron en la guerra,

doscientos cuerpos inertes

sin amor en sus trincheras.

Doscientos son los fusiles

que callaron sus vivencias,

doscientas viudas los lloran,

de impotencia y rabia ajena.

Contienda de una batalla,

bombacho, escarpín y canana.

Valentía  de doscientos

salpicándonos su plasma.

Y en mi pupila visiono

el  cabalgar de unas balas,

que desgarran el dolor

de un batallón y su savia.

¿Porqué somos marionetas

de una Nación con venganza?

¿Porqué ese fanatismo,

hace mecer dicha rabia?

¿Porqué una fachada de hombría

disfrazada de medallas,

hace que nos creamos

 ganadores de batallas?.

Doscientos hombres perdieron en una airada alborada,

la juventud de sus días, y el despertar del mañana.