Lorca

Callada, la mente en blanco como queriendo llorar,

esencias de  poeta errante, dejando rastros de azahar,

versos que impregnan vida, sueños del verbo amar,

Lorca amando a mozuelas en su verdosa Graná.

Las aceitunas son verdes, como los prados son más,

y la niña del bello rostro, las recoge con afán,

la gusta el viento de torres que la abraza hasta extasiar

y no quiere ir a Sevilla, ni a Cordoba, ni a Graná.

Muerte que me separas de mis amores de atras

dejas huecos en el alma que un poeta por amar,

de sus versos los más bellos que encamela el paladar,

y de su tierra la envidia de una lustrosa Graná.

A las cinco de la tarde, mi impotencia y rabia vá

dejando caer la tristeza de un fusíl que inunda el mar,

todos huerfanos poetas nos quedamos a la par

y de luto nos vestimos en su Granada natal.

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Hay almas que tienen

azules luceros,

mañanas marchitas

entre hojas del tiempo,

y castos rincones

que guardan un viejo

rumor de nostalgias

y sueños.

Federico Garcia Lorca